Implacable Lady Macbeth de Mzensk à Bastille

Lady Macbeth de Mzensk, opéra créé en 1934 par Dimitri Chostakovitch, a toujours été très gâté à l'Opéra de Paris. Après l'esthétisme d'André Engel en 1992 et la noirceur de Martin Kušej en 2009 ,c'est au tour de Krzysztof Warlikowski de proposer sa vision de cette œuvre sulfureuse qui a fait sombrer Chostakovitch dans l'inquiétude de la disgrâce stalinienne. Sans concession, le travail du metteur en scène polonais laisse le spectateur complètement groggy.

Si on voulait résumer le livret de Lady Macbeth de Mzensk, on pourrait dire que c'est l'histoire d'une bourgeoise esseulée qui s'ennuie entre un mari impuissant et un beau-père tyrannique et dont l'aspiration à une vie sexuelle libérée la conduira à l'adultère, au meurtre puis au suicide. Par le choix d'un tel livret, Chostakovitch s'éloignait des préceptes du « réalisme socialiste » qui encourageait la valorisation de l'enthousiasme et de l'optimisme des bâtisseurs de la « nouvelle vie ». En conséquence, l'œuvre fut très mal accueillie par l'aréopage stalinien, dénonçant un « galimatias musical » vulgaire et une mise en scène d'un « naturalisme le plus grossier ».

Krysztof Warlikowski semble être resté proche de cet état d'esprit, n'éludant rien, de la sexualité la plus triviale et pulsionnelle à la violence extrême des rapports humains. On serait tenté de dire qu'une fois n'est pas coutume, le metteur en scène polonais a décidé de servir l'œuvre en collant au texte et à la musique. Cette production constitue sans doute le travail le plus dense, le plus sincère, le plus brutal, le plus cru et le plus sombre qu'il nous ait donné depuis de nombreuses années. À l'image des vidéos (pas toujours indispensables) exposant des femmes se noyant, le spectateur est littéralement asphyxié par une vision désespérée de l'humanité, sans concession. Car, ne nous y trompons pas, si les porcs défilant dans l'abattoir – dans lequel Warlikowski a intelligemment choisi de transposer cette œuvre indubitablement féministe – font immanquablement penser au hashtag « balance ton porc », l'abattage n'est pas ici réservé qu'aux femmes qui ne seraient que des victimes. La force de la proposition de Warlikowski tient à sa lecture attentive du livret et à une dramaturgie au cordeau. Personne ici ne s'en sort ! Les femmes bafouées et violées deviennent à leur tour des bourreaux (approche originale du personnage d'Aksinia) et la chair, bien triste, n'est qu'une pulsion de mort supplémentaire. Aucune entraide n'existe dans un monde dominé par le patriarcat et la violence d'une société en déliquescence où la police est réduite aux pots de vins, le mariage à un cirque, les ouvriers au travail à la chaîne et les individus à la solitude. Ce qui frappe également, c'est que les images proposées par Warlikowski suivent les élans de cette musique profondément satirique. Cet accord parfait avec l'orchestre déclenche de manière opportune des réactions amusées du public comme notamment l'entrée en scène des carcasses de porcs sur un accompagnement ironique des cuivres, ou bien encore naturellement le célèbre glissando de trombone qui souligne l'épuisement physique à la fin du coït entre Katerina et Sergueï.

En appui à ce travail, Ingo Metzmacher, à la tête d'un orchestre de l'Opéra de Paris des grands soirs, pourrait presque se targuer de faire redécouvrir cette musique tant il lui apporte une clarté et des sous-textes stupéfiants, assumant les grands écarts d'une partition riche en couleurs et aux multiples inspirations. Tout commence avec la scène d'ouverture au romantisme chambriste où l'héroïne expose sa solitude avec des accents tragiques et mystérieux. Puis arrivent les dissonances, émanation de la violence des rapports humains, et la vitalité des scènes de groupe. La sensualité omniprésente suinte des cordes et la spacialisation des cuivres placés dans les galeries de la salle impressionne et écrase. Une mécanique précise que seul l'ajout du premier mouvement du Quatuor n° 8 entre les actes III et IV vient entrecouper d'un moment de douceur et de poésie. Enfin, les chœurs de l'Opéra de Paris, splendides de précision et de douleur, incarnent le désespoir et l'impuissance de l'humanité à prendre son destin en main. Un magnifique travail d'équipe qui contribue à faire de cette œuvre une machine implacable.

La première « victime » de cette machine est la Katerina Lvovna Ismaïlovna littéralement incarnée d'Aušrinė Stundytė. Le soprano dramatique séduit d'abord par l'intensité de son chant et par une voix homogène sur l'ensemble de la tessiture pour un rôle qui sollicite souvent les aigus mais aussi un riche medium. Aussi à l'aise dans ses airs au chromatisme romantique que dans les scènes de violence et de cri, son engagement physique est d'autant plus stupéfiant que le metteur en scène ne la ménage pas, d'abord dans des scènes érotiques très explicites qui s'apparentent souvent à des combats, puis dans l'expression névrotique et désabusée d'une femme qui perd pied. Elle a en outre une intelligence du texte, qu'elle chante, dit et susurre pour mieux distiller le soufre et le mystère d'une femme qui revendique son droit au plaisir. Autant bourreau que victime, on l'accompagne jusqu'au lac qui lui servira de tombeau sans lui lâcher la main, portant sur elle un regard aussi effrayé que compatissant.

Face à elle, la voix de Pavel Černoch semble au premier abord un peu plus terne et le chant plus rentré mais là encore, l'engagement dramatique du ténor, sa présence, son phrasé ciselé et sa sincérité rattrapent ce léger manque d'éclat et rien ne manque à son Sergueï séducteur autocentré, égoïste et totalement roublard. Dmitry Ulyanov s'impose quant à lui dès son entrée et propose un portrait du tyrannique beau-père Boris Timofeevich Ismaïlov plus subtil qu'à l'accoutumée. La basse prête son superbe bronze parfaitement projeté et son legato somptueux à cet homme vieillissant mais encore soumis à des pulsions qu'il domine de plus en plus mal (attirance pour sa belle-fille, érotisme du châtiment de Sergueï). Il amuse autant qu'il effraie et c'est là toute la force de ce saisissant portrait d'un père qui n'ignore rien des faiblesses d'un fils par ailleurs magnifiquement campé par le ténor claironnant de John Daszak.

L'Aksinia de Sofija Petrović impressionne par sa superbe et très grande voix et par sa sensualité de femme fatale bientôt bafouée au cours d'une scène de viol collectif criante de vérité. L'actrice est charismatique et c'était indispensable tant le personnage est ici densifié par Warlikowki. Dans l'acte du bagne, Sonietka trouve en Oksana Volkova la densité de beaux graves sensuels et Marianne Croux incarne une bagnarde au chant précis et à la voix tranchante. Le reste de la distribution ne peut emporter que des éloges, du « Balourd miteux » de Wolfgang Ablinger-Sperrhacke au Pope vénal et satirique de Krzysztof Bączyk en passant par le chef de la police d'Alexander Tsymbalyuk, formidable diseur.

Au final, c'est une standing ovation qui accueille l'ensemble des artistes qui contribuent à faire de cette production, une de celles qui vous hantent par son intensité mais aussi par une forme d'évidente simplicité. Krzysztof Warlikowski ne nous avait pas habitués à ça.

Crédits photographiques : © Bernd Uhlig / Opéra national de Paris